Ein Raum, den du vergessen hast.

Du kennst diesen Ort. Er existiert in den stillen Momenten zwischen zwei Atemzügen. In der Sekunde, bevor du einschläfst. In dem flüchtigen Augenblick, wenn du in den Spiegel schaust und dich fragst:"Wer bin ich eigentlich, wenn ich niemandem mehr gefallen muss?"

Du hast gelernt, die Tür zu diesem Raum zu verschließen. Du hast sie verbarrikadiert mit Perfektionismus, mit Leistung, mit der endlosen Sorge um andere. Du hast funktioniert. Perfekt. Gnadenlos.

Es ist der Moment, in dem das chronische Rauschen in deinem Kopf verstummt. Du spürst eine Gänsehaut, die nichts mit Kälte zu tun hat. Es ist das Wiedererkennen deiner eigenen Frequenz.

Vielleicht kommen Tränen. Nicht aus Trauer, sondern aus purer Erleichterung. Weil du plötzlich spürst, wie schwer die Last war, die du für "normal" gehalten hast. Du erkennst: Du warst nie kaputt. Du warst nur begraben.

In diesem Raum kehrt das Gefühl in deine Fingerspitzen zurück. Dein Herz schlägt nicht mehr, um zu überleben, sondern um zu leben. Es ist der erste tiefe, echte Atemzug seit Jahren. Und der Gedanke, der dich durchzuckt, ist nicht "Was muss ich noch tun?", sondern:

"Ich bin noch da. Und ich bin mächtig."

Willkommen zu Hause